Ожидание

Тикают часы. Нет, они не тикают. Они жуют время. Медленно, резиново, разжевывая каждую секунду в липкую, безвкусную кашу. Полтора часа. Сто пятьдесят семь минут. Девять тысяч четыреста двадцать растянутых в нить мгновений.Комната стала чужой. Воздух густой, как сироп. Она ходит по кругу: кухня окно коридор кухня. Телефон лежит на столе, черный, немой, предательский кусок стекла и пластика. Она то хватает его, зажимая в потной ладони, то отшвыривает, как гадюку.В голове кино самых страшных сценариев. Она не хочет его смотреть, но режиссер страх, а он беспощаден. Она видит лицо анестезиолога, сосредоточенные глаза хирурга за маской, капельницу, мониторы... А потом тишину. Длинную, вопрошающую тишину. Почему не звонят? Почему молчат?Злость. Она подкатывает внезапно, горячая и едкая. На больницу, на эти дурацкие телефоны, которые не работают до понедельника . На весь мир, который равнодушно вращается, когда ее вселенная замерла на точке операция должна была закончиться . Она сжимает кулаки, ...