Ты знаешь, что есть боль?

Ты знаешь, что есть боль? — Навряд ли, детка.
Она — совсем не тот сопливый бред,Что ты несёшь, смакуя сигаретку,О том, как больно жить в семнадцать лет.

Ты отвлекись, «дожуй» свою корицу…Теперь представь — серьёзно, не шутя:Рассвет в окне. Обычная больница.
Мать нежно гладит бедное дитя.

Лежит ребёнок в капельницах, в трубках.
В прозрачных пальцах будто крови — ноль.
И в их глазах, и в детских сжатых губкахНемая скорбь. Вот это, детка, боль!

Допей свой кофе и не морщи носик,А глянь в окно: ненужный никому,Стоит старик в отрепьях, робко проситЧтоб кто-нибудь подал на хлеб ему.

Совсем один. Где дом? Где дети, внуки?
Лишь рассказать о том ему позволь —И ты услышишь в каждом слове, звукеТакую боль… Такую, детка, боль!

Примеров масса. Не теряй из виду.
Они, как жизнь — просты и без затей.
Представь, солдат вернулся инвалидом…Представь себя на месте тех людей.

Им хоть чуть-чуть, хоть каплю той удачи,Что у тебя в судьбе «наперевес»…

Так не стони: «Как больно!», если мальчикНе шлёт тебе со «чмоки» эсэмэс.