Deux mois d'été et je ne supporte plus mes enfants

Quand je me retourne sur mon enfance, je me souviens comme mes parents étaient fiers que je sois un lecteur avide. Chaque semaine, nous nous rendions à la librairie, où j’avais la chance de pouvoir choisir plusieurs livres. Il y avait aussi la bibliothèque municipale, histoire de ne pas trop les ruiner non plus. Gros lecteur, je dévorais aussi pas mal de films –ce qui n’a pas fait de moi l’ado le plus cool du monde, mais ça me faisait une belle jambe. Été 2016. J’ai 32 ans et je suis désormais incapable de me mêler aux conversations culturelles. Ces dernières années, j’ai commencé plusieurs dizaines de livres et je n’en ai terminé qu’une poignée. La plupart de ceux que j’ai finis l’ont été par contrainte, généralement parce qu’on m’avait commandé un article dessus. Les autres ont échoué dans l’une des bibliothèques de la maison, chacun gardant prisonnier un marque-page enfermé page 25 ou page 200, en étendard de mon énième déconvenue littéraire. Les films? Oh, je continue à en voir un certain nombre, mais presque toujours à la maison et en plusieurs fois. Les visionnages sont sans cesse interrompus par des sollicitations extérieures ou des assoupissements express. La cause de ce délitement imprévu de ma vie culturelle tient en trois prénoms: ceux des enfants que j’ai fait de mon plein gré avec la femme que j’aime. On demande souvent aux personnes qui ne veulent pas d’enfants de justifier leur choix. ... Lire la suite