В заложниках у осени промозглой... (Павел Шаров)

В заложниках у осени промозглой

ты цепенеешь, к высохшему мозгу

кровь приливает. Нечет или чёт

и что там приготовил день грядущий –

по сумеркам, как на кофейной гуще,

гадаешь. Но вот-вот предъявят счет –

 

освободите место: вышло время.

Кулак те в дышло! Сколько пролил семя –

не завязался плод, ты пустоцвет.

В заложниках у осени постылой

ты повторяешь: «Господи помилуй

и дай мне видеть хоть на склоне лет

 

плоды трудов моих». Да будет светел

грядущий день! Я как-то не заметил

за суетой: пик жизни миновал.

Остановиться, оглядеться, взвесить

все «за» и «против»: ну еще лет десять,

а там, глядишь, последний перевал

 

перед долиной смерти. Что ж, поправим

ремень, покурим и шаги направим

за горизонт – ясней день ото дня.

Узнаю точно, зван я или избран,

когда войду в бревенчатую избу,

где стол накрыт и заждалась родня.