Отправила сестренке детское фото.
"Беззаботное время, - говорит она мне в ответ, - и вишневый компот …".
Вишневый компот! Перед глазами возникают стройные ряды трехлитровых стеклянных банок, наполненных домашними компотами. Цвет этих компотов такой аппетитный, что не терпится их открыть. Когда уже осень - зима? Яблочные, яблочно - малиновые, яблочно - вишневые, просто вишневые - самые яркие. Банки перевернуты крышками вниз, а сверху накрыты полотенцами и покрывалом
. Голубым плотным хлопковым покрывалом, которое мама обычно расстилает на письменном столе, чтобы погладить белье. Гладильных досок тогда не было, по крайней мере, у нас. А зачем? Стол какой - никакой есть в каждом доме, покрывало или простыня, на худой конец, тоже найдется. Сложи в несколько слоев, расстели на столе да наглаживай на здоровье! Так вот, банки расставлены на полу, крышками вниз и плотно укрыты. Я любила вылавливать вишню из компота и есть как десерт. И яблочки из компота любила, уже порозовевшие от темного вишневого сока. Приготовление компотов - это целая алхимия. Мало их наварить, так нужно еще простерилизовать банки (чуть ли не в духовке), потом моментально залить туда компоты и тут же укрыть блестящей крышкой, которая затем крепится к банке каким-то суровым устройством.
Банки могут треснуть, полопаться, поэтому все надо делать быстро и без ошибок. Я даже побаивалась этого процесса, но любила наблюдать, как ловко с ним справляется мама. Компоты - это еще что! А теплый салат из баклажанов, помидоров и сладкого перца? Тоже по той же технологии в банки закатать? А маринованные красные перцы? Те, что целиком, в масле и уксусе, с душистым горошком, чесноком и травами? Мамины фирменные. Мои любимые. Тата Римма не уходила без рецепта из дома, где е понравились консервы или выпечка. Складывала все рецепты в свою безразмерную сумку и приносила невестке. В сезон консервирования наша малюсенькая кухня превращалась в полноценную фабрику. Пар из высоченных кастрюль, сумасшедший аромат из духовки, банки, крышки, полотенца и мама, виртуозно справляющаяся с миллионом дел одновременно.
Когда банки остынут, мама будет спускать их в погреб. Сложит по 3-4 банки в крепкую дорожную сумку, спустится в сарай, что во дворе, у дома. В сарае хранится всякая всячина, которой дома не нашлось места. Велосипеды, коробки со старыми игрушками, остатки кафеля от ремонта и банки с краской. Все знают, что это не пригодится, но рука не поднимается выбросить. В сарае темно, нужно идти с фонариком. Пробраться в самую глубь, откинуть крышку погреба и спуститься по самодельной деревянной лестнице вниз. Разложить там на полках банки и вернуться за новой партией. Я боюсь спускаться в погреб и боюсь за мамой, которая так лихо и непринужденно преодолевает спуск.
- Мама, все хорошо? - Спрашиваю сверху, опасаясь слишком близко подойти к краю.
- Конечно, погреб как погреб, - отвечает мама.
И так по пять - шесть рейсов. Под конец я уже привыкаю и знаю, что мама там в безопасности.
Ей теперь еще и осенью туда спускаться, доставать запасы к столу. Будет угощать гостей, слушать восторженные отзывы и делиться рецептами. Теми самыми, что Тата Римма насобирала в Ереване.
Я не любила слушать рецепты. Я просто любила мамину еду. Я знала, что у меня точно треснет или лопнет какая-нибудь банка или я закрутить ее забуду. Не для меня эта вся алхимия.
И даже сейчас, когда мне за сорок и я сама мама двоих детей, я смотрю на заготовки с каким-то детским трепетом, как на что-то почти волшебное. Многое я умею, а этому так и не научилась. И не буду. Пусть это будет только мамино.
Вишневый компот! Сколько светлых воспоминаний в этих двух словах … мама детство домнасевернойулице.