Ушедшим – память и свеча...

Людмила АШЕКО,

член Союза писателей России с 2003 года.
Автор пяти поэтических книг: «Взгляд» (1982), «Так и живу» (2001), «Под вечным небом» (2003), «Дыхание жизни» (2008), «Код жизни» (2015), трёх книг прозы: «Свет месяца» (2002), «Дачный сезон» (2012), «Время цветения» (2013), соавтор четырёх коллективных сборников стихов, прозы, драматургии.
Более 10 лет руководила семинаром прозы Брянского областного литературного объединения при Брянской областной общественной писательской организации Союза писателей России.

ЧАСЫ ПОБЕДЫ

Прощаясь, мать его перекрестила –
Шёл на войну. В победу верил сын,
И чтоб скорей победа наступила.
Он починил и запустил часы.
…А в эту ночь часы остановились –
Вдруг перестали ходики стучать.
Она вскочила и за грудь схватилась,
Как пулю в сердце получила мать.
Холодное присутствие металла
Ей долгий месяц не давало спать.
Она ещё жила. Ждала, но знала.
Что ей уже сыночка не обнять:
Нет больше на земле её ребёнка,
Его сожгла безжалостно война!
Ну, вот и прилетела похоронка.
Часы молчали. Стыла тишина.
Она не вскрикнула, не зарыдала,
Чуть различая буквы скорбных слов.
Вздохнула горестно, шатаясь, встала
И запустила маятник часов.

Валентин ДИНАБУРГСКИЙ,

ветеран Великой Отечественной вой­ны. Первое стихотворение опубликовал в «Брянском рабочем» в 1938 году.
В 1971 году был принят в Союз писателей СССР.
За большой вклад в развитие культуры, сохранение исторического и культурного наследия награждён медалью «За вклад в наследие народов России».
В 2005 году В.Д. Динабургскому присвоено звание «Почётный гражданин города Брянска».

* * *

Что есть окоп под Старой Руссой?
По пояс ржавая вода,
И «юнкерсы» заходят курсом
На наши юные года!
И падаешь невольно в жижу,
сдержав в груди
холодный крик.
И вот поток торфяно-рыжий
врывается за воротник!
А бомбы, сотрясая души,
крушат траншеи и песок.
А наши думы лишь о суше –
и чтоб резвился костерок!
Чтоб нам просохнуть
и согреться,
переобуться, а потом...
Потом – хоть что!
Хоть пуля в сердце,
но только чтобы на сухом.

ДОСРОЧНО СЕДЕЛИ СОЛДАТЫ

Седина –
это вовсе не блеклость волос.
Это – внутреннее состояние.
Тусклый свет – от свинцовых гроз,
от потерь,
от утрат,
от страданий.

Седина –
это зрелость и твёрдость души,
через годы с боями прошедшей,
где берут города
и сдают этажи,
где рождаются,
гибнут надежды!

Седина –
это как ордена:
знак победы
и боль утраты.
Когда в огне
задыхалась страна,
досрочно седели
солдаты.

Клавдия АСЕЕВА,

член Союза писателей России с 1998 года, член Союза журналистов с 1982 года.
Автор четырёх поэтических книг – «Шестое чувство» (1996), «Осенний дневник» (1999), «Потому что живу» (2004), «Увидимся весной» (2013). Стихи переводились на белорусский и украинский языки.

* * *

На месте боя выросла часовня
Молитвами и павших, и живых.
Стоит она под обветшалой кровлей
Под сенью тополей сторожевых.

Стоит она, души отдохновенье,
Открытая и другу, и врагу.
Лишь приложись к кресту – и на мгновенье
Услышишь звон на дальнем берегу.

Колокола из позабытых вёсен
Рыдают над ушедшими по тьму.
Их было двадцать шесть
иль двадцать восемь –
Известно только Богу одному.

Он принял их, спасающих Россию.
Он принял их, простив нам все грехи…
Глаза в глаза – смотрю на небо синее,
В глаза былых и будущих стихий.

НА ПАРТИЗАНСКОЙ ПОЛЯНЕ

Меж сосен высоких дорога лежит.
Поляну в лесу обелиск сторожит.
Здесь, грустную память о прошлом храня,
Далёкое эхо окликнет меня.
И вздрогнет нежданно вокруг тишина,
И сердце зайдётся – неужто война?..

Владимир СОРОЧКИН,

член Союза писателей России с 1996 года, председатель Брянской областной общественной писательской организации с 2007 года, секретарь Союза писателей России.

Брянские волки

Ушедшие поэты…
Стали строже
С годами лица их и судеб миг.
Поснов, Денисов, Козырев…
Но кто же
Из них дороже?..
Холодок по коже
Проходит, лишь подумаю о них…

Стихи их были – точно – с кулаками,
С клыками даже – от избытка сил
И от любви, копящейся веками…
Не зря в романе «брянскими волками»,
Любя их, Юрий Фатнев окрестил.

Они до жизни были очень хватки,
Ложь не терпя, не ластясь ко двору…
Ты знал все их ухватки и повадки,
Знал цену дружбе – с этим – всё в порядке –
Знал – как никто – свой в стае и в миру.

Просты в быту, но в творчестве – велики,
Они прошли по жизненной меже
Красиво, трудно, в лёгком кураже…
Благодаря тебе живут их лики,
Их голоса звучат в твоей душе.

Поэт, как волк, охотится ночами
На строчки, устремляясь к небесам,
Один, в своём неведомом начале.
Они ушли, а волки измельчали –
Не те уже волчата, знаешь сам.

Пред творчеством твоим снимаю шляпу.
И серым братьям отдавая долг,
Пойдём и мы – в их стаю, по этапу –
Когда-то – по невидимому трапу…
Позволь пожать твою большую лапу,
Мой милый друг – последний Брянский волк!

Алексей КОРНЕЕВ,

член Союза писателей России с 2013 года.
Стихи публиковались в региональной прессе, журналах «Пересвет», «Литературный Брянск», литературном альманахе «Боян».
Автор книги «Мой костёр» (2012).

КAМОЗИН

Чтоб скорей была Победа наша
И воскрес из пепла отчий дом,
В небеса взлетел Камозин Паша,
Брянский парень, лёгкий на подъём.
На пути к золотозвёздной славе
В тех боях жестоких, на распыл,
Сохранял его апостол Павел,
Помогал архангел Михаил.
Дух Героя, верного Победе,
В нас живёт, бессмертный с давних пор.
Без опаски пусть летит и едет
Добрый друг и деловой партнёр.
Мы, конечно, всех желаем в гости,
Но не забываем и о том, –
Где-то на закате точит когти
Чёрный хищник, натовский «фантом».
Мастер на убийство и насилье,
Нагл и безнаказан...
Но уже! –
Распластав стремительные крылья,
Опалив бетон, на форсаже
Он взлетает, беспощадно-грозен,
Защитить родных просторов ширь,
Павел свет-Михайлович КАМОЗИН,
Поднебесный русский богатырь!

Я ВИЖУ...

Я вижу неба синего кусок
В окне, перегороженном ветвями.
Тяну прохладный кислый чуть квасок.
Курю, дымок пускаю завитками.
И лень мне шевельнуться без нужды,
И в море мыслей тихий час отлива.
И вот такой – я враг любой вражды
И друг всему, что добро и лениво.
Уютен дом... Но тяжела земля,
В которую фундаментом он врезан.
Там, за рекой, окрестные поля
Война пахала боевым железом.
А здесь, недалеко, овражный склон
Болит полузасыпанными рвами.
Здесь били по захваченным в полон
Без риска поплатиться головами.
Вели колонну улицей пустой
В ту сторону, где кровь заката рдела...
С невыносимо-скорбною тоской
Им вслед старуха у ворот глядела.
О мира неизбывная печаль!
Ты стольким русским женщинам знакома...
Сказал один тихонько: «Мать, прощай...»
Как будто сына повели от дома!
...Я вижу ров и вырытый песок,
Мне не хватает воздуха и неба.
В последний раз пульсирует висок,
Жизнь за чертой абсурдна, 

смерть нелепа...
я вижу не во сне, а наяву,
Как вновь и вновь на солнечной планете
Встают под автоматами ко рву
Другой земли непокорённой дети.
Хрипит о чём-то хмурый командир
В солдатские оглохнувшие уши,
И падают прошитые до дыр!
И гаснет мир. И отлетают души...
Я вижу неба синего кусок.
Мир надо мною светел и высок.
Я вижу...

Галина КАРТАШОВА,

член Союза писателей России.
Автор книг стихотворений «Закон всемирного совпадения» (2002), «Стрела» (2013).

* * *

Провинция зависшая –
Одни и те же лица,
И время, как прокисшая
Болотная водица.
Что вечером случается –
Наутро повторится.
Провинция – печатница:
Размножены страницы.

Провинция… Здесь есть всегда
Причина отравиться,
А может быть, повеситься
Иль попросту напиться.
Все улицы исхожены,
Загажены, разбиты,
Как близнецы похожи и
Как мертвецы забыты.

За клубом – скверик с Лениным,
Универмаг, больница.
Но в каждом поколении
Пророки и провидцы.
На всяк шесток наверчено
Проектов и амбиций.
Провинция – проверщица
Всех: кто на что годится.

Здесь всё преувеличено
И выпукло, как линза, –
Скупое безразличие
Оставлено столицам.
Ведь тайнам негде спрятаться
В домах-малоэтажках,
Где всяк другому брат, сестра,
Сосед иль однокашник.

Здесь всё прозрачно, словно как
У Бога на ладони.
Слоёный профиль облака
В росе зеркальной тонет.
Берёзы спорят с клёнами
В берестяной беседе,
Под ивою спелёнутой
Паук считает сети.

И вечность в миг спрессована,
И кажется, что это –
Особенно весомая
Причина быть поэтом.
Как послушанье высшее
Озноб твоих прозрений,
Провинция, зависшая
В молитвенном паренье.

Юрий КРАВЦОВ,

член Союза писателей России с 2001 года.
Автор восьми поэтических сборников. Лауреат областной премии им. А.К. Толстого «Серебряная лира» (2012), премии им. Н.И. Рыленкова.

ТИХАЯ ВЕЧНОСТЬ

Вот она, тихая вечность:
Крест, купола, облака.
С ними плывут в бесконечность
Дни, и года, и века.

Птицы летят вереницей,
Стебли колышет вода,
Где и когда возродится
То, что ушло в никуда?

Просто, а может, непросто
С этой проститься рекой?
Но от села до погоста
Можно подать рукой.

Крест и святые лики,
Тополь – седой старожил…
Россыпи земляники
Между просевших могил.

Здесь что ни шаг, то тайна –
Корни, цветы, глинозём…
В мир мы явились случайно,
Так же случайно уйдём.

Виктор ВОЛОДИН,

член Союза писателей России (2009), член Международного союза писателей и мастеров искусств (Украина), член Союза писателей Союзного государства (2015), член правления Брянской областной писательской организации.
Автор трёх поэтических сборников: «Человек с улицы» (2007), «Веди» (2009), «После дождя» (2015). Стихи переводились на украинский и белорусский языки.

В Овстуге

Когда сдувает ветер тучи
И гонит их стада за лес,
Наш бывший барин – Фёдор Тютчев –
Глядит на нас из-за небес.

На план сегодняшней усадьбы,
На свой гранитный силуэт,
На эпизоды платной свадьбы…
На то, как мученик поэт,
Пока не вышедший из тела,
Другому люду не в пример,
Весь день шатается без дела –
Всё ищет с рифмою размер.

А стихоплётчик, впав в гордыню
И не смекнув, откуда звон,
С апломбом скажет, что и ныне
Таланты есть, но гений – он!

Гостинец

А случались порой чудеса
За полями-долами, за тыном,
Где густые темнели леса:
Там дарила гостинцев для сына
Дорогой моей мамке лиса.
А ютилась она под рябиной,
И была у неё и коса,
Как у матушки, чудо-краса
Под гребёночкой из магазина.

И когда подъезжала машина,
Я к калитке бежал через сад.
Как сезам, открывалась кабина,
Мне вручалась с грибами корзина –
От полуторки пахло бензином
И резиною от колеса.

А потом в колею, на песок
Через борт опускалась плетуха
В ароматах груздёвого духа.
В ней, в тряпице, лежала краюха
И нарезанный сальца кусок.

И хватало на всех от пайка
Сладких корочек с ломтиком сала.
Мать смеялась и рот утирала
Мне, счастливому, ситцем платка...

Елена ЛЕОНОВА,

член Союза писателей России (2014), Международного Союза писателей и мастеров искусств (2013), Союза писателей Союзного государства (2015).

Ко Дню города Брянска. 17 сентября

Я о войне читала только в книжках.
Раскрасит осень клёны в сентябре,
Дождями загрустив о тех мальчишках,
Что так недолго жили на земле.
Осины светят из осенней дали,
По-мирному леса обожжены,
Но чудится мне едкий запах гари,
Какой бывает только у войны…
Оркестр играет, как заворожённый,
Как будто ноты людям говорят,
Что помнит Брянск, из пепла возрождённый,
С войны не возвратившихся солдат.
По площади проходят ветераны,
Им дарят дети трепетно цветы,
Летит под ноги лёгкий лист багряный,
И полон день спасённой красоты.

Овстуг

Здравствуй, приветливый Овстуг,
Вновь мы вернулись к тебе.
Здесь так легко и так просто
Думать о русской судьбе.
Здесь на просторах широких,
Там, где звенит тишина,
Тютчева лучшие строки
Вновь вспоминаются нам.
День захлестнёт своей синью,
Церковь прольёт благодать.
Я помолюсь за Россию,
Чтоб её сердцем понять.

Наталья МИШИНА,

член Союза писателей России с 2014 года, член Союза писателей Союзного государства с 2015 года.

Поиски героя

Молчат могилы, и молчат архивы,
И в небе звёзды меркнут сгоряча.
Медали, ордена – для тех, кто живы,
А всем ушедшим – память и свеча…

Но где же ты, наш дедушка и дядя?
Куда летел? Чей выполнял приказ?
Быть может, ты, с небес устало глядя,
Волнуешься и молишься за нас?

Где смертью неминуемой дышали
Извечным льдом покрытые хребты,
Там сталинские соколы летали,
Возможно, среди первых был и ты…

…А там уже невидимы границы…
Полёты в вечность выше всех путей.
Настанет день – придём мы поклониться
К могиле неоплаканной твоей…

Пластилиновый аэродром

Мальчишки снова лепят самолёты,
У нас уже не дом – аэродром!
Из пластилина детские работы
Рождаются, как строки под пером.

Любимый авиационный остров
Вдруг вдохновил на тёплые слова.
Есть «киттихаук», «хэррикейн» и «бостон»,
И даже сделан транспортный Ли-2.

Ребята, помня прадеда-пилота,
Читают сами книги о войне.
И снова лепят, лепят самолёты
В домашней и уютной тишине.

Вся техника стоит рядами близко,
Есть бомбы под крылом – громить врага…
Блестят в Сибири звёзды обелисков,
Оплакивает лётчиков тайга.

Не суждено Руси кому-то сдаться,
Но и для счастья время не пришло…
Смотри, как отпечатки тонких пальцев
Впитало стреловидное крыло!

И как интуитивно ли, с расчётом
Углы атаки мастерски точны?!
Но я желаю техникам-пилотам:
Дай бог вам никогда не знать войны!

Ирина ПЕНЮКОВА,

член Союза писателей с 2014 года.
Литературный дебют состоялся в 1990 году. Стихи публиковались в областной периодике, коллективных сборниках, литературных альманахах Москвы, Брянска, Чернигова, Курска, Орла, Смоленска; в региональных изданиях, центральной печати.

* * *

Трагизм аскета. Доблесть муравья.
Ракеты в тундре. Города в пустыне.
Сексот. Сиблаг. Расстрельная статья.
Рулетка русских… О, живущий ныне,

Не вздумай скорбью время оскорбить
За ясность сильных – право быть собою,
И робость слабых – право просто быть.
О, многоликость, спаянная болью!

То будет после – зимняя Москва,
След на щетине – снега иль рыданья?
В казённом бланке высохнут слова –
И чья-то жизнь сольётся с ожиданьем

В один стальной бетховенский аккорд,
В гудящий гимн отчаянной надежде…
Нет! Правоты, хрипящей из аорт,
Наперекор уверенным! Но прежде

Во времена обманной тишины,
Что разделяет обе Мировые,
Пусть старый мир спокойно смотрит сны,
А в том саду, где все ещё живые

По вечерам, гася огарки слов,
Скрипит игла в разбитом патефоне.
Там обжигают крылья о стекло
И остаются пятнами в плафоне.

Виктор ХОЛИН,

член Союза писателей России с 2013 года, член секции композиторов-любителей при Брянском областном методическом центре «Народное творчество».
Автор поэтических книг «Два солнца» (2007), «Русское счастье» (2009) и «Заклеймённые свободой» (2014), «Прости им всё, святая Русь» (2014).

На кургане воинской славы

Здесь до неба близко-близко,
И огонь – душа живая –
Рвётся к плитам обелиска,
До багровых звёзд взлетая.

И не молкнут птичьи стоны,
И горит неугасимо
Свет, над миром вознесённый,
Как страны спасённой имя.

Русская правда

В годы бед и насилий,
В годы смертных боёв
Были правдой России
Причитания вдов.

Но сгорали закаты,
А рассветы цвели,
И шагали солдаты
По просторам земли.

И когда мы вершили
Справедливую месть,
Были правдой России
Наша совесть и честь.