Под осенним крылом небосвода
Русская вина
Ты тем уж, русский, виноват,
Что территорией богат.
Что Бог пространством одарил
От Балтики и – до Курил.
Сибирью прирастил простор.
Кольцом морей, громадой гор.
Все земли, щедро населив
Народом, сказочным, как миф...
И тем ещё ты виноват,
Что каждый ближний – друг и брат.
Что свято чтят и млад, и стар
Соборности великий дар.
Ты виноват, что тыщи лет
Хранишь величие побед.
А беды злые сквозь года
Не забываешь никогда...
Грозит чужая сторона,
Что русским – велика страна!
Взорвать её, распять, спалить!
Всё отобрать и поделить...
Не обольщайтесь, мудрецы.
За нами – деды и отцы.
С судьбой не затевайте торг.
Мы – русские...
Какой восторг!
Погадаем
Я дую на кофе, и в нём, как на фото,
Желанное, светлое, доброе что-то...
И радуюсь я мимолётному снимку,
Где русский с украинцем ходят в обнимку.
Поляки и немцы, Европе на диво,
Пьют, дружески чокаясь, свежее пиво.
И, выйдя из запертых злобой дверей,
Под ручку гуляют – араб и еврей.
Китайцы с японцами судьбы связали,
Кузнечиков жаря на общем мангале.
Армяне и турки – два любящих брата –
Совместно освоили склон Арарата.
А резвые, трезвые американцы,
Целуя кубинцев, затеяли танцы!
Бельгийцы, норвежцы и прочие шведы
В стремлении к миру – достигли победы,
Вердикт вынося, как индейку на блюде:
«Давайте мириться, товарищи-люди!»
...А слёзы и войны? А смерть миллионов?
Устала планета от мин и патронов.
Но в чашке кофейной не видно ответа...
Когда же, товарищи, сбудется это?
Переделкинское
Не мучает мигрень.
Не слышен шум столичный.
Отличный этот день,
Как будто праздник личный.
У торжества цветов
И мудрости растений
Нет разночтенья слов
И разногласья мнений.
Премьеры и вожди
Не заслоняют света.
И тёплые дожди
Летят с вершин Тибета.
И пусть на миг, на час
Исчезли в небе чистом
И сводки про Донбасс,
И взрывы террористов.
Пускай напомнит жизнь,
Что вовсе не напрасно
Сказать: «Остановись,
Мгновенье! Ты – прекрасно!» –
Всё сущее – родня.
Все ветви, все коренья...
И вот на грядке дня
Взошло... стихотворенье.
Осеннее
Под осенним крылом небосвода,
Там, где полдень в деревьях увяз,
Захлестнула меня непогода
Ваших хмурых, непристальных глаз...
Может быть, не предвидя ошибку,
И беспечностью этой правы,
Так опасно скупую улыбку
Обронили нечаянно вы...
И неясную жажду ответа
Вы зажгли, не заботясь о том...
Словно с неба упала комета
И меня зацепила хвостом.
Содрогнулся простуженно воздух.
В бесконечность ушли поезда.
И на Западе – тускло и поздно
Загорелась ночная звезда.
Ощущенье подземного гула
Прокатилось по облику дня.
Вечным холодом с юга подуло
И осыпало снегом меня.
В никуда полетел ниоткуда
Света дивного огненный сноп.
...Это, может быть, просто простуда…
Это, может быть, просто – озноб...