Перекресток №1
Крылья за спиной дают непередаваемые ощущения и драйв! Чувства настолько великолепные и нереальные, что я даже не знаю, с чем сравнить мои полёты. Полёт, как нежный неееееееежный остороооооожный секс, плавный, интуитивный, с замиранием дыхания, с временной остановкой сердца и последующим выбросом крови в организм, с прислушиванием, с крадущимся касанием, с шепотом в мочки ушей, с нырянием под одеяло, словно в снежное облако, с выныриванием из него для глубокого вдоха и громкого смеха без причины, с душераздирающим криком "О! Боже, как это здорово!", со скоростью взлёта к Солнцу и заааамееееедлееееенного паааааадеееееееениииия с кровати))) и поцелуи Солнца, не летние, не жаркие, а осенние, выглядывающие из-за облака, тихие и нежные)) и парное парение между облаков, когда ты летишь прямо над ней и ловишь запах её волос, своим дыханием щекоча ей шею, от этого у неё слегка подрагивают крылья))
Однажды, я взлетел до некоего предела, встретил препятствие, прошёл сквозь него и почувствовал изменения в пространстве. Я оказался в будущем! В возможном будущем, потому что нам всегда встречаются некие развилки-перекрёстки нашего пути. Оказывается, во время полёта я могу заглянуть в разные возможные продолжения моей жизни... И я стал мигрировать из настоящего в будущее, из будущего в своё прошлое-настоящее. И вот сегодня, один из возможных отростков моей жизни в будущем предстал предо мной таким образом...
Я живу в большом доме, с моими внуками, вокруг лес. Вечером мы топим печь, располагаемся по своим теплым уголкам, кто с книжкой, кто с планшетом, кто с подругой. Внуки взрослые, им нравится жить здесь, потому, что здесь можно делать, что угодно и никто не заругает, никто не грузит, никто не спрашивает куда пошёл и когда придешь, здесь можно включать громкую непонятную музыку, дед всё простит и он глуховат)). Иногда даже можно деда выставить в баню и сделать вечеринку. Но это редко. У деда всегда есть деньги)) и он не скуп)) В основном все кучкуются вокруг серебровласого деда, как вы поняли это я)). По утрам я им готовлю сладкую кашу, хотя оно наступает для нас в разное время, вечером вкусный мясной суп из усть-алданской говядины. Вокруг сказочный сосновый бор, тяжелые ветки накренились от снега, глубокий снег разрезан мною на тропинки. Днём снег, как сплошная россыпь алмазов, отражает блёстками солнечные лучи, так что невозможно ходить не сощурив глаза. Ночью звёзды пробираются сквозь ветки, освещая маленькую полянку перед домом. Я специально не включаю освещение двора, чтобы почувствовать эту сказку, эту игру света, когда пересекается свет из окон и сияние звёзд, пересекается две реальности бытовая и галактическая...
Вечер. Я точу свой нож и вспоминаю одно из своих ярких состояний сегодняшнего дня. Это было когда мне было 47 лет. Я случайно купил этот нож.
Мы сидим на крыше одного из домов центральной площади города, я и моя "пожилая" подруга Полина, я курю нескончаемые сигареты, внизу играют дети, а в душе играет Fausto Papetti Adagio Albinoni.
http://www.youtube.com/watch?v=vdc4D7Eib78&index=39&list=FLiqaqy7E-_0EJCFD6_Vx5TQ
- Когда я умру? Надоело! Надоело жить тускло! Не хочу существовать! Невозможно летать одному! Что происходит со мной? Почему всё в одночасье стало двуцветным: серым и чёрным? Расхлябанно чёрным, липким, противным, тягучим. И серым. Нет цвета хуже, чем серый. Самый безликий, ни к чему не обязывающий, ужасно безразличный цвет. Где другие цвета? Весёлые радостные светящиеся! Они же ещё недавно были, пели песни и слагали стихи, переливались радугой. Как-будто кто-то выключил свет!
- Хватит, ты и так достаточно получил! Сверх нормы! Другие и такого никогда не испытывали! Такие полёты, которые рвут на части, дают познать немногим. Взлёты предполагают падения. Ты получил настоящий полёт со всеми прилагающимися опциями: чувствами, ощущениями, слезами счастья и воздухом надежды, в отличии от тех кто думает, что полёт - это когда их на 1-2 секунды подбрасывают в воздух.
Полина возмущена и в то же время хочет успокоить меня.
- Это был как-будто сон, так он был реален! Эти великолепные полёты! Неужели и в правду это был сон? Зачем тогда я проснулся? Теперь зачем мне нужны эти крылья?
- Ты же умный мальчик, пойми, на самом деле ведь не важно, сон это или явь, это произошло именно с тобой, и ты это почувствовал! Прожил! Не можешь жить с крыльями, отрежь их, живи, как все - пешеходы!
Да это так, но эта постоянная тяжесть в груди, чувство обиды, невытекающие слёзы из глаз, делающие взгляд мутным и ничего не объясняющим, смотрящим больше внутрь себя, чем во вне.
Я произносил все слова вслух. Достаточно громко. Но никто не слышал меня. Никому до меня не было дела. И только Ленин Владимир Ильич пытался рукой указать путь "Вот туда!". В ресторацию! Куда может позвать старый большевик? В "Тыгын Дархан". Только залить обиду саломатом и рюмкой водки. Но это я уже проходил. Этот путь предсказуем и прописан до мельчайших подробностей в неоднократно повторяемых сериях моей недалекой молодости. Или может смысл его послания в другом? Старый большевик указывает путь к якутскому князю объединителю, к своим корнями, к своим предкам, к якутской культуре? Я склонен к анализу, к самопилению и самоистязанию. Как назывались парни бьющие себя колючей проволокой во имя Христа? Взмах крыльев и я полетел домой. В дом, который я построил для себя. Воспоминания обрываются когда ко мне в комнату входит мой внук.
На стене висят крылья, гигантских размеров, в размахе они метров семь, занимают всю стену над камином.
Внук разглядывая, спрашивает:
- Что это? Кто его?
Я грустно хвастаюсь "Я!"
- Сам?
- Да, вот этими руками. Отрезал самолично, больно и с кровью...
- Ты охотился? Это так не похоже на тебя? это была птица?
- Нет.
- Животное?
- Скорее всего, да.
- А за что ты его?
- Не знаю, чтобы не летал... Я не убивал, я отрезал крылья, оправдываюсь я,
- Но без крыльев, он не может жить!
- А после этого он и не живёт...
И только бугорки на спине неуклюже зашевелились...
Однажды, я взлетел до некоего предела, встретил препятствие, прошёл сквозь него и почувствовал изменения в пространстве. Я оказался в будущем! В возможном будущем, потому что нам всегда встречаются некие развилки-перекрёстки нашего пути. Оказывается, во время полёта я могу заглянуть в разные возможные продолжения моей жизни... И я стал мигрировать из настоящего в будущее, из будущего в своё прошлое-настоящее. И вот сегодня, один из возможных отростков моей жизни в будущем предстал предо мной таким образом...
Я живу в большом доме, с моими внуками, вокруг лес. Вечером мы топим печь, располагаемся по своим теплым уголкам, кто с книжкой, кто с планшетом, кто с подругой. Внуки взрослые, им нравится жить здесь, потому, что здесь можно делать, что угодно и никто не заругает, никто не грузит, никто не спрашивает куда пошёл и когда придешь, здесь можно включать громкую непонятную музыку, дед всё простит и он глуховат)). Иногда даже можно деда выставить в баню и сделать вечеринку. Но это редко. У деда всегда есть деньги)) и он не скуп)) В основном все кучкуются вокруг серебровласого деда, как вы поняли это я)). По утрам я им готовлю сладкую кашу, хотя оно наступает для нас в разное время, вечером вкусный мясной суп из усть-алданской говядины. Вокруг сказочный сосновый бор, тяжелые ветки накренились от снега, глубокий снег разрезан мною на тропинки. Днём снег, как сплошная россыпь алмазов, отражает блёстками солнечные лучи, так что невозможно ходить не сощурив глаза. Ночью звёзды пробираются сквозь ветки, освещая маленькую полянку перед домом. Я специально не включаю освещение двора, чтобы почувствовать эту сказку, эту игру света, когда пересекается свет из окон и сияние звёзд, пересекается две реальности бытовая и галактическая...
Вечер. Я точу свой нож и вспоминаю одно из своих ярких состояний сегодняшнего дня. Это было когда мне было 47 лет. Я случайно купил этот нож.
Мы сидим на крыше одного из домов центральной площади города, я и моя "пожилая" подруга Полина, я курю нескончаемые сигареты, внизу играют дети, а в душе играет Fausto Papetti Adagio Albinoni.
http://www.youtube.com/watch?v=vdc4D7Eib78&index=39&list=FLiqaqy7E-_0EJCFD6_Vx5TQ
- Когда я умру? Надоело! Надоело жить тускло! Не хочу существовать! Невозможно летать одному! Что происходит со мной? Почему всё в одночасье стало двуцветным: серым и чёрным? Расхлябанно чёрным, липким, противным, тягучим. И серым. Нет цвета хуже, чем серый. Самый безликий, ни к чему не обязывающий, ужасно безразличный цвет. Где другие цвета? Весёлые радостные светящиеся! Они же ещё недавно были, пели песни и слагали стихи, переливались радугой. Как-будто кто-то выключил свет!
- Хватит, ты и так достаточно получил! Сверх нормы! Другие и такого никогда не испытывали! Такие полёты, которые рвут на части, дают познать немногим. Взлёты предполагают падения. Ты получил настоящий полёт со всеми прилагающимися опциями: чувствами, ощущениями, слезами счастья и воздухом надежды, в отличии от тех кто думает, что полёт - это когда их на 1-2 секунды подбрасывают в воздух.
Полина возмущена и в то же время хочет успокоить меня.
- Это был как-будто сон, так он был реален! Эти великолепные полёты! Неужели и в правду это был сон? Зачем тогда я проснулся? Теперь зачем мне нужны эти крылья?
- Ты же умный мальчик, пойми, на самом деле ведь не важно, сон это или явь, это произошло именно с тобой, и ты это почувствовал! Прожил! Не можешь жить с крыльями, отрежь их, живи, как все - пешеходы!
Да это так, но эта постоянная тяжесть в груди, чувство обиды, невытекающие слёзы из глаз, делающие взгляд мутным и ничего не объясняющим, смотрящим больше внутрь себя, чем во вне.
Я произносил все слова вслух. Достаточно громко. Но никто не слышал меня. Никому до меня не было дела. И только Ленин Владимир Ильич пытался рукой указать путь "Вот туда!". В ресторацию! Куда может позвать старый большевик? В "Тыгын Дархан". Только залить обиду саломатом и рюмкой водки. Но это я уже проходил. Этот путь предсказуем и прописан до мельчайших подробностей в неоднократно повторяемых сериях моей недалекой молодости. Или может смысл его послания в другом? Старый большевик указывает путь к якутскому князю объединителю, к своим корнями, к своим предкам, к якутской культуре? Я склонен к анализу, к самопилению и самоистязанию. Как назывались парни бьющие себя колючей проволокой во имя Христа? Взмах крыльев и я полетел домой. В дом, который я построил для себя. Воспоминания обрываются когда ко мне в комнату входит мой внук.
На стене висят крылья, гигантских размеров, в размахе они метров семь, занимают всю стену над камином.
Внук разглядывая, спрашивает:
- Что это? Кто его?
Я грустно хвастаюсь "Я!"
- Сам?
- Да, вот этими руками. Отрезал самолично, больно и с кровью...
- Ты охотился? Это так не похоже на тебя? это была птица?
- Нет.
- Животное?
- Скорее всего, да.
- А за что ты его?
- Не знаю, чтобы не летал... Я не убивал, я отрезал крылья, оправдываюсь я,
- Но без крыльев, он не может жить!
- А после этого он и не живёт...