Сердце меж строк

Антон Оскирко,

Симферополь

Хранитель маяка

Курганы волн кудлатых

Загромождают брег.

А мы спешим куда-то,

Переходя на бег.

И солнце осьминогом

Лучи плетёт свои.

Давай совсем немного

У моря постоим.

Вот там, смотри, послушай,

Сложённый на века,

Маяк стоит потухший,

Как ложный великан.

Шлёт небу взор сердито,

Пророчащий визит.

Вот-вот – стрелой гранита –

Его простор пронзит.

Хранитель его плачет,

Забыв про свой удел.

Дай бог, чтоб чёлн рыбачий

На риф не налетел.

Ему постылы звёзды

И цилиндричность форм.

Осточертевший воздух.

Однообразный фон.

И лестница витая,

Ступени наизусть.

Здесь бриз морской витает,

Накатывает грусть.

Мне жаль его, ну что же,

Величье – труд простых.

Быть может, кто-то сложит

О нём недлинный стих.

Мы отвлеклись, продолжим

По набережной круг.

Нет, проберёт до дрожи,

Мы обернёмся вдруг.

А он всё так же светит

Потухшим фонарём.

Он даже не заметит,

Как мы с тобой умрём.

Инесса Дрич,

Севастополь

* * *

Сердце своё меж строк

Он потерял давно.

Жизни так краток срок –

Большего не дано.

Жизнь свою среди книг

Мало кто отыскал.

Громко скажешь, и крик

Рушится между скал.

Тихо скажешь – ничто

Сразу проглотит глас.

…Будет велик лишь тот,

Кто не забыт сейчас.

Максим Журавлёв,

Симферополь

* * *

В новом городе

дышится проще.

Улицы ласкают внимание.

Обретаешь новое понимание.

Видится мир красивей.

Реки текущих знаний

в лицах людей

вниманье

к иным деталям создания,

мира, кружащего нас.

Душа пускается в пляс.

Хочется быть здесь,

сейчас.

Жизнь – уходящий час,

прекрасный закат.

Новый город даёт нам заряд

посмотреть на заход

тепла,

согревающего меня

и тебя –

мимо идущего человека.

Новый город прекрасен.

Он совершенно неясен.

Тайной своей унеся,

дарит неведенья блеск.

Словно детства всплеск

в утомлённой душе странника.

Ирэна Флоренская,

Евпатория

Рождение стиха

Я говорю сейчас словами теми,

Что только раз рождаются в душе…

А. Ахматова

Подметили Вы верно, Анна:

Порой рифмуются слова

Так неожиданно и странно,

Что просто кругом голова.

Таинственно, неповторимо

Стиха сплетается узор,

В нём пульс стучит необъяснимый,

Горит невидимый костёр.

Рождает запах хризантемы

Во мне забытых чувств клише –

И я пою словами теми,

Что раз рождаются в душе.

Варвара Божедай,

Бахчисарай

Отчий дом

Отыщу непременно дорогу,

По которой в снега иль дожди

Вновь вернусь я к родному порогу.

Отчий дом! Ты, пожалуйста, жди!

Широко распахни свои двери,

Чтобы летом, а может, зимой,

Я, себя в испытаньях проверив,

Возвратился однажды домой.

Там всё так же весною с черешни

Белый цвет осыпает крыльцо,

А на ветке всё та же скворешня,

Что давно смастерили с отцом.

Обновлю и ступеньки, и крышу,

Буду сам я с собою в ладу,

А под вечер, как прежде, услышу

Соловьиные трели в саду.

От тоски есть надёжное средство:

Звон цикад и подойника звук,

И запахнет всё так же, как в детстве,

Пирогами от маминых рук.

Ольга Ушакова,

Симферополь

* * *

Так пусто… В пустом пространстве
рождается просто грусть.

Вагон, перрон, станция.
И я уже не вернусь.

Ботинки напротив грязные,
и блики огней за стеклом.

Ушла любовь. Имитация.
Куда делось наше тепло?

 Меж нами такая разница,
и всё же мы так близки…

Где наша с тобой станция,
где место для Я и Ты?

Желание невозможного, тревога,
как стук колёс,

Бьёт плетью, звенит россыпью внутри
удержанных слёз.

Достаточно лишь зажмуриться
и вспомнить морской прибой,

Блик солнца на скалах, улицы,
где мы гуляли с тобой,

Трав ароматы летние,
твой нежный и тёплый взгляд,

И поезд выгнется, сменит такт
и тихо поедет назад...

Анна Огнивец,

Симферополь

* * *

Твоё дыханье – ветер полевой –

Истомой тёплых дней меня тревожит.

Закрыв глаза, я жду приятной дрожи

И становлюсь травой.

Глубокий вздох – его порыв хмельной,

Что пахнет клевером и медуницей.

Сквозь пальцы он приветливо струится

И говорит со мной.

И шепчет мне, ласкает шею, грудь…

И льнёт к губам, глаза наполнив влагой,

Спокойно не ступить теперь и шага:

Хочу его вдохнуть!

Хочу неуловимый дух живой

Поймать, в его объятиях согреться,

И жаворонков выпустить из сердца,

И ветер слушать твой!

Борис Деревянко,

Феодосия

* * *

Обнимая словом вечность
под небесными огнями,

Где звучат чужие речи из глубин
седых озёр,

Путь в легенду бесконечен,
выткан золотом и снами,

Или это просто свечи разжигают
свой костёр.

Или пылью невесомой
рассыпаются страницы,

Им уже неважно, кто мы,
что творить и что искать.

Там, где всё давно знакомо,
не летают больше птицы.

Пепелище вместо дома красит
пеплом облака.

Солнца росчерком неточным
новый курс уже указан

Вереницей дивных строчек
на навершии пера.

Путник дремлет у обочин
в лабиринтах странных сказок,

Дни становятся короче песни нового утра…

Виктория Анфимова,

Симферополь 

* * *

Август бросает мне листья

Под ноги, словно украдкой.

Вижу я медно-лисье

Что-то в его повадке.

Томно играет на солнце

Чёлка травы линялой.

Золотом дыня жжётся,

Точно в лавке менялы.

Тайно заблещет монисто –

Деньги отдам, не торгуясь.

Мёда – того, золотистого –

Льются упругие струи.

Август чеканит монеты,

Аспры пополнят клады.

Астры проводят лето…

Скрипнет калитка сада.

Елена Грыжук,

Симферополь

* * *

Секундная стрелка чирикает у виска,

Звучит контрапунктом в симфонии

декаданса,

И день твой расписан:

пробежки, дедлайн – тоска,

И люди, как тени, слились

в сумасшедшем танце…

А в мире царит незнакомый,

чужой закон,

Нигде нет просвета, терпение убывает,

Суровые будни грызут тебя – и бывает,

Что ты уже не принцесса, а злой дракон…

То нет ничего восхитительнее, чем чай,

Заваренный добрым феем

на старой кухне,

И жизнь ненадолго станет дорогой в май,

И день, замедляясь, светлеет.

Чуть-чуть уютней

Становится этот несущийся мимо мир.

И тень обретает цвет, становясь людьми,

И ты обретаешь форму, и цвет, и грани –

Дракон, улыбаясь, спит у тебя в кармане.

Анастасия Коробова,

Симферополь

* * *

А мне всё так же не спится ночью.
Я думаю:
Как же устроен мир?
Как сделать так, чтобы каждый
Солнце
Узрел над собою
И мир полюбил!
Чтоб выкинул зонт,
Не боясь облученья,
Чтоб снял с себя всё,
Что сжимает грудь,
И кожей почувствовал прикосновенье
Лучей, что тоже проходят путь.
А Солнце...
Оно ежедневно светит!
И не устраивает выходной,
И просит одно:
Может, кто-то заметит,
Как сотни лучей отправляются в бой.
Сквозь тучи, ветра
Луч к земле стремится,
Чтобы согреть нас своей теплотой,
А мы раскрываем зонты на спицах,
Боясь излучиться такой добротой.

Злата Андронова,

Керчь

* * *

Грузовики мои, грузовики,

Грузовики мои! До горизонта

Колоннами, как пальцами руки,

Вы тянетесь сквозь плавленое золото.

Течёт асфальт, течёт закат, течёт

Степная пыль по обожжённой коже.

Поманит Крым умением красот –

И тут же по-хохляцки облапошит.

И будете стоять среди полей

Полуденных, мошкою обозлённых,

Змеиное «зачем-сюда-полез»

Расслышав в белом шуме телефона.

Послышится. По памяти черкнёт

Из вездесущей дикторской трещотки:

Расчёт, учёт и что-то там насчёт

Почётно... Это той весной – почётно.

Простои, гонка, пробка, пахота.

Мелькнут красоты

марсианской солью...

Провинция! Два путевых листа

Заполнить без ошибок не изволят...

Грузовики, глашатаи бравад,

Кто, кроме вас? Кто, согласитесь, кроме,

Когда ползёт верблюжий караван

Через ушко игольное парома.

Как пяльцами у пряхи под зонтом,

Как шёлковою нитью на пинцете,

Вы шьёте, вы мостите, вы – зато, –

Врачуя рану двух десятилетий.

Михаил Агарков,

Севастополь

(рондо)

Севастополь – славный град!

От рассвета до заката

Проживать в нём каждый рад.

Он – души моей отрада,

Он историей богат

Героического склада,

Каждый в нём друг другу – брат.

Жили так и дед и, и прадед.

Севастополь – славный град!

Виды моря – как награда.

Стан красив у горных гряд.

Сей пейзаж ценнее клада

И дороже всяких злат.

Он – очей моих отрада.

Если в городе парад,

Сколько здесь эмоций разных!

Вечером огни горят –

В Севастополе ведь праздник.

Александра Кухлевская,

Ялта

* * *

Я люблю тебя,

Даже если сегодня я злая очень,

Даже если за окном холода.

Ранним утром, днём и ночью.

Даже если спим мы в разных кроватях.

Даже если рядом будет кто-то ещё,

Даже если мы просто приятели,

Даже если ты целуешь чужое плечо.

И даже если ты женишься на другой.

И даже если я выйду замуж за принца.

Я во сне снова увижусь с тобой.

Ты по ночам будешь мне сниться.

В наших жизнях поменяется
ещё много людей.

Но ты моего мира эгида.

Знай, я люблю тебя больше
жизни своей.

Просто не подаю вида.

Евгений Рухляда,

пгт. Гурзуф

Семнадцать

Семнадцать лет –
семнадцать диких жеребцов,

Галопом скачущих в грядущего туман.

Семнадцать слишком юных мудрецов,

Не знающих, где правда, где обман.

Ты, юность, встретилась за переулком,

И я влюблён, как в образ
девушки прекрасной,

С которой, выйдя на бесцельную
прогулку,

Встречаешься случайно и напрасно.

Сейчас все мысли в голове –

Невероятные, ужасные оплошности,

Сейчас я чувствую и чувствую в себе

Весь мир без лишнего, без пошлости.

Маргарита Шитова,

Симферополь

* * *

Полнолуние. Подоконник.

Я притихшая. Чуть дыша.

За окном полыхает вторник

Под прицелом карандаша.

Занавеска летит как парус.

Рамы-мачты пустились в пляс.

Не корабль – простой икарус

Ноябрём поджидает нас.

В путь-дорогу умчалось лето.

Осень хламом застит кровать.

Мой холодный декабрь, где ты?

Без тебя невозможно спать.

В простыне из колючих листьев,

На подушке сырых дорог.

Ночь пройдёт – опустеет пристань,

Рассмеётся осенний бог.

От того, что не счесть царапин

Под софитами жгучих звёзд.

Не «металл» – в голове Шаляпин,

Не кудряшки, а скромный хвост.

Подоконник. Рассохлись мачты.

Ночь холодная – чуть дыша

Мой декабрь блокнот запачкал

Отпечатком карандаша.

Вячеслав Шикалович,

Симферополь

Ода осени

Прокатилась красным
лебедем зазноба –

Осень ласковых и нежных дней моих.

Золотилась, захмелела,

вся разделась – ну, стыдоба!

На те шубу, на морозе постоим!..

Постоим, повспоминаем жизни

тленной

Грех, чарующих фантазий-мигов сны…

Стая их, влетевших в память,

непременно

Будоражит, словно магия весны…

Ах ты, красная красавица в расцвете!

Космы рыжие простёрла до небес,

А в глазах твоих и грусть,
восторг и ветер,

Неподвластна небесам, мне и себе…

Светлана Луцак,

Бахчисарай

Псуя*

Где капли дождя рисуют

На стёклах нехитрый узор,

Стоит деревенька Псуя

В краю голубых озёр.

Тут запах лесной земляники

И белых грибов от печки,

И яркие вспышки-блики

На глади вечерней речки.

Ковры из полян цветочных

И радуги коромысло,

И звёзды, как многоточья

В рассказе, лишённом смысла.

А мы через тёмные сени

Из хаты сбежали душной,

Чтобы валяться в сене

Без одеял и подушек.

На звёзды смотрели молча,

Переплетая дыханья,

И не было лучшей ночи,

Чем ночь исполненья желаний.

* Псуя – деревня в Витебской области Белоруссии.

Галина Покудова,

Ялта

* * *

Как пережить предательство друзей,

Которых уважала и ценила?!

По их вине в потоке хмурых дней

Мир видится безрадостно-унылым.

Как пережить, себя не потеряв?!

Распятой на кресте своих страданий,

Как получить давно забытый драйв

И радость от исполненных желаний?

Где черпать силы? Где искать ручей

Прозрачных вод любви и утешенья,

Чтобы простить предательство друзей

И вымолить у Бога им прощенье?

Анастасия Протасовицкая,

Керчь

* * *

Орехи в Ленино

грецкие,

Письма Лене

не детские –

о костях,

ставших чётками,

о снимках,

что стали нечёткими:

следы оленей

на пляже

с двумя хвостами,

тремя глазами

даже.

Хлам летний –

в гаражик.

Лицо перемазано

сажей.

Забыт

летающий ящер,

забит

в потёртый ящик.

На мокром песке

зябнет зяблик,

бутылку сжимая в лапках.

В бутылке стеклянной –

кораблик.

Она навылет

прострелена.

Остаются орехи

в Ленино.

Юрий Решетилов,

Бахчисарай

Крымский мост –
дорога жизни

И день настал! Пришёл конец блокаде!

Под мирным небом в Крыму

садам цвести.

И пусть мосты разводят в Ленинграде,

Но Крымский мост мы не позволим

развести.

На все века стал Крымский мост

дорогой жизни.

Он, словно радуга, шагнул над морем

синим.

Приумножая рубежи родной Отчизны,

Наш Крым как сын вернулся

к Матери-России.

Ни у кого пощады не просили.

Ни перед кем не встанем на колени.

И станет мост, построенный Россией,

Легендой для грядущих поколений.

Наш Крым – непотопляемый форпост.

Навеки с ним российское гражданство.

Дорогой к храму станет Крымский мост,

К местам, где зарождалось

христианство.

Стоят опоры, словно часовые.

Нам эту землю деды завещали.

И как бы трудно ни было России,

Но мост построен – слово мы сдержали!

На все века стал Крымский мост

дорогой жизни.

Он, словно радуга, шагнул над морем

синим.

Приумножая рубежи родной

Отчизны,

Наш Крым, как сын, вернулся

к Матери-России.

Елизавета Белоброва,

Симферополь

* * *

Мне посчастливилось в Крыму

родиться,

В чудесном, удивительном краю,

Встречать его манящие зарницы

И радоваться крымскому дождю…

Мне посчастливилось согреться этим

солнцем,

Обласканною быть волнами здесь,

И здесь, в горах, мой смех со мной

смеётся,

И в этом удивительное есть…

Я обожаю утопать в прозрачном небе,

В объятья попадая синевы,

Ладонью гладить бархатную зелень

Совсем недавно появившейся

листвы…

Здесь каждый камень –

с историческим началом,

Здесь с каждым вдохом

закипает кровь,

Мой Крым, навеки ставший мне

причалом,

Цвети и крепни вновь, и вновь,

и вновь!