Tres damas

Así de entrada no supe si esas tres chicas volvían casa solas y borrachas cuando las vi salir ayer, a eso de las once de la mañana, de un 'after' algo grasiento que tritura la rutina habitual del barrio con su desfile de personas desnortadas que buscan el aliento de la última copa , de la última raya, del último beso, de la última emoción enlatada y acaso demasiado peligrosa. Taconeaban recio sobre el asfalto y se agarraban, o mejor dicho se sujetaban, unas contra otras para no besar la gélida lona. Lucían medias accidentadas, rímel descompuesto y la mirada extravíada que certifica esa suerte de rigor mortis que te ataca cuando el desparrame nocheviejil se ha tornado elástico y... Ver Más