Plenitud

EN las dehesas de Dios, cumple cinco yerbas la yerba. La ganadería de la semilla levantó despacio su frente, asomó sus puntas y ahora, corniveleta, la yerba busca el capote de la luz para componer la cuasi eterna verónica del tiempo que, pastueño, pasa embebido en el lance prodigioso. Las manos de abril son dos puñados de percal, y el campo todo es una plenitud divina. No cabe más Dios en el campo. Ni en lo que sembró la Mano, ni en lo que sembró la mano del hombre. Se han venido, remontando el invisible vuelo desde su cuajo, todos los olores que caben en el pomo del aire, y cruzamos por ese aire con la devoción olfativa con la... Ver Más